getreal — сей гнусен мир

***

Война глуха, коварна, беспардонна.

О ней не говорят ни сэр, ни донна.

Она не отражается ни в прессе,

ни на экранах, ни в воскресной мессе.

Галопом сносит всё, что на пути.

Дрейфуют смыслы, слово не в чести.

Им бьют — и разбиваются слова.

Да так, что только кругом голова…

Мы всё еще словесны вроде бы.

Стругаем формы в мастерской борьбы.

Не очень синтаксически стройны.

Тезаурусом не увлечены.

Выстреливаем фразы-бабблгам.

Творим не на износ, а по слогам.

Когда нам жмёт семантики шинель —

летит вокабулярная шрапнель.

И рвёт ея на части… Это — крах.

Крах смыслов, в глубине и на буграх.

За оргии расплата — пустота…

Бернар Ноэль сказал бы «неМОТа».

Война сия не провозглашена.

Перчатка вызова? — Кому она нужна?!

Без выкриков «ура» и без сирен

гнобим слова почище всех гангрен.

Безжалостно корёжим смыслы мы —

от носа и до самой до кормы.

Слов волшебство развеяно рутиной.

Осквернена река коммуны тиной.

Нас коммутируют — а мы, развесив уши,

неологизмов жаждем бить баклуши.

Общенья роскошь променяли мы

на словоблудья стразы. А умы

погрязли в непочтении к другим —

и вот уже не слышен хор, лишь гимн…

Мы оскотинились, увлёкшися игрой

в политику. И часто — не порой —

мы правила меняем на ходу,

в горячечном предвыборном бреду.

Златой телец милее нам, чем тот,

кто нам псалмы тихохонько поёт.

Нахмурит маргинал своё чело —

и купит в броской упаковке зло.

Нам коммутаторы подсовывают всласть

идеи, как упрочить их же власть.

И как их осчастливить до конца —

до скипетра, державы и венца.

Нас атакует предложений рой —

уж не понять, злодей где, где герой…

Мы тонем в океане лабуды,

изрядно нахлебавшись ерунды.

Забыв, что пресловутейший «прогресс», —

туфта, коль умер общий интерес…

Нам продают, по сути, пустоту.

Девизы их воняют за версту.

Сплошная болтология — и вот

их формулы нас взяли в оборот.

Слова истощены. Язык саднит.

Растрескался эмпатии магнит.

В клише тумане не видать ни зги…

Вот так нам форматируют мозги.

Здесь всей войны КП и КПП.

Субстрата мысли горькое фраппэ.

Слова злорадно булькают во рту.

Владелец рта буквально весь в поту.

Почти без чувств — как и его слова,

которые рожает голова.

И вот рождён очередной девиз.

Простой, как валенок, как барышни каприз.

Победа пустобрёхства над мечтой,

над мыслью. Пир чудовищ и отстой.

Но есть и Божий путь, наперсники разврата.

То путь поэзии, чурающейся злата.

Точней — пути. Эвтерпы и Эрато

и Каллиопы — но не Герострата.

Сии богини дарят нам слова.

Лихие — позже, добрые — сперва.

Вербальный мир спасая от развала,

от краха, от паденья в пасть Ваала.

Они зовут писателей к станкам.

Не к пушкам, не к мортирам, не к клинкам.

Инициируют соитие словес,

которое благословит Отец Небес.

Не бес, который связан круговой

порукою с бессмысленной молвой.

А Тот, Кто непрестанно Сам творит

тома мудрёные и просто буквари.

Он учит креативности всех нас.

И мы упорно лезем на Парнас.

Забыв про место, время и дела,

копытом бьём, кусаем удила.

О вдохновеньи молим, чтоб создать

стихи, что не купить и не продать.

Строфа поэта, скерцо музыканта,

мазок художника и тремоло бельканто

должны спасти наш мир от одуренья,

от форматированья и к себе презренья.