ПЫЛЬ…

Тебе бы смеяться взахлёб,

флиртовать с тёплым морем,

греть солнце в ладонях, писать чумовые стихи.

Такая сильная, но с сердцем ранимым,

Что ж ты, сестрёнка милая, сделала!

Ты продала свою душу, не тело.

На стрелках — вечно полпервого.

По жизни — нет и не будет уже тридцати…

Ты светом была,

яркой звёздною пылью.

У тех, кто тебя полюбил, за спиной вырастали крылья,

и с ладоней стекал эндорфин.

Не устоял ни один

из святошей,

даже когда ты была нехорошей.

Ты была магией, счастьем и страстью.

Тебе б наслаждаться,

играть и играться,

продавать, отдаваясь,

и, отдав, оторваться,

Но не знать, что такое любовь.

Купаясь в богатстве — не обнажать свою душу.

ТАК ПОЧЕМУ ЖЕ?

Мне причины уже не важны.

Мне важна только ты

И в глазах твоих голубых

нереальные блики…

Пустоту в голове вытесняют молчания крики:

Ты — свет!

Ты — звездная пыль!

Ты — любовь!

Утешает вискарь, а хотелось бы

стены — в крошево,

руки — в кровь.

Выхожу курить на балкон.

Для меня ты останешься детством и болью.

Я хотел бы кричать твоими стихами

над обрывом — ветрам,

волком выть — на луну и на звезды,

но кричать и молить уже поздно.

Твой образ

скрывает туман

и время.

Иногда ты врываешься в сны…

Я не могу о тебе — в прошлом/ прошедшем.

Говорят, время лечит.

Время — лекарь хороший —

убивает и чувства, и память,

добавляет Забвению силы.

Что ж ты наделала, милая, ми ….