Странник

…Вновь

забрезжил рассвет — отправляться пора,

покидаю недолгий бессонный ночлег,

только пепел костра,

тлевшего до утра,

остаётся в долине иссякнувших рек.

Иду, не разбирая змеистых дорог, —

всё равно: пусть решают судьба и Господь,

пусть, как щепку поток,

пусть, как ветром песок,

увлекают вперёд мою бренную плоть.

Внешне —

молод, в душе — одряхлевший старик,

и в глазницах угасших бездонный провал.

сгорбился и поник

над гробницами книг,

где когда — то, зачем — то я что — то искал.

Я не мёртвый ещё, но уже не живой,

всё отринул навек, кроме жажды пути,

грудь картонной бронёй,

ну а души стальной

я покрыл, и во льдах саду не зацвести.

Бледный призрак, блуждаю на грани миров,

тот храбрец и романтик остался во снах,

сто драконьих голов

крыльями ветряков

обратились внезапно, всё свергнув во прах…

Тороплюсь я идти, часа жду темноты,

бесконечного дня поскорее конца;

не осталось мечты

посреди пустоты

без цветов, звуков, запахов, света, лица…

Когда буду не в силах я тьму превозмочь,

когда срок отведённый скитаний пройдёт,

унесётся всё прочь

и опустится ночь,

за которой уже не настанет восход.