Поэзия, брат, это тебе не хухры-мухры и даже не ахалай-махалай. Говоришь, можно обойтись без размеров, так кто же спорит — ваяй как на душу положит, пусть читатель взвоет и ну — от абзаца к абзацу, от катрена к катрену, перестраиваться, приспосабливаться к отчаянной и неистовой скачке мыслей-скакунов, что у автора летят и летят, выделывая на странице то тройное сальто, то заходя в смертельное пике. Пегасы, чтоб их!
На рифму положить? А это неплохой перформанс. Отбрось рифмы, да что там — отринь созвучия и прочие условности, загоняющие творца в рамки. Получается? А как хоть получается? Ну-ну, зачитай. Не готово ещё? Будем подождать.
Ритм. Ритм тоже лишний, брат. Не песню пишешь, а читателю петь ни к чему. Пусть про себя глазами впитывает авторское новаторство, развивая нетривиальное мышление и гибкость ума. Пусть мучается, спотыкаясь на каждом шагу, на каждом сюжетном повороте, натирая мозоли на извилинах. Только пообвыкнет, а ты ему — раз! И оборвал строку, на самом интересном месте...
И вообще, чего это ты прогибаешься под читателя, играешь размерами, рифмами, ритмами, сюжеты придумываешь с играми, манипулируешь фразами, смыслами, и загоняешься в рамки неистово?
Жги, брат! Вот-вот! Ну же!
Шёл он лесом, шёл он лугом.
Рептилоиды спустились сверху на блюдцах.
Это было во вторник, в полночь, если точнее.
Стало светло как днём, мой товарищ исче...
Ну, неплохо-неплохо... Талантище ты, брат! Не поэзия, однако... И даже не проза, но что-то в этом так-то есть, как-то так-то что-то эдакое-разэдакое. Неформат короче.
А давай-ка мы эту историю продадим на один канал. Иди, репетируй интервью. Будем посмотреть тебя с экрана.
Не зря я этим летом вернулся на сайт