Букля — на охоте

От волнения пасть заложило.

В паре метров — растерзанный враг.

На боку ещё рана не зажила.

Из груди рвётся жалобный вой,

Преисполненный боли, отчаяния.

Вой протяжный и нотой одной,

Оборвётся, повиснув в молчании.

Капля пенной слюны упадет

На когтистые лапы уставшие.

Глаз замыленный глянет вперёд —

На машину и к ней прилегавшее.

Запищит где-то малый щенок,

В темноте он один, ему страшно.

Визги шин перекроют звонок.

Пойман зверь, остальное — не важно.

Браконьер хмуро скосит свой взгляд,

Чиркнет спичкой, закурит привычно.

Голоса в голове затвердят,

Что виновен он в смерти мальчишки.

Что не спас он его, дурака,

Не оставил в машине смотрителем.

Не сумел и прикончить самца

Одним точным, пронзительным выстрелом.

Совесть только молчит, выжидает,

Наслаждается детским страданием.

Двухнедельный волчонок рыдает.

Недостаточный приз за старание.

И за смерть, и за боли в груди,

За саднящую шею хандрозника.

Сумма денег мала за труды,

За все риски работы наёмника.

Волк осклабится, рану залижет.

Зарычит он от вкуса крови.

И пойдёт из последних сил следом

По дороге, купаясь в пыли.