Grisha — А вы ноктюрн сыграть могли бы...

На флейте водосточных труб?

                                   (В. Маяковский)

       На улице фокстрот звучал, из душа танго льется тихо, закат туман с рекой венчал под венский вальс с австрийским шиком.

    Природы подлинный размах в осенних красках желто-красных, а дождь из глаз её прекрасных играет джаз на мостовой.

    И в вечном блюзе фонари едва не гаснут от простуды, моей фантазии причуды мне будут сниться до зари.

       Мне тени шепчут — тише, тише... сыгрем в шахматы на крыше? Две королевы — слышишь, слышишь? Взлетают выше, выше, выше...

       Цветной союз зонтов и курток, букет озябших незабудок, сентябрь, кофе, шарф, перчатки, письмо моих друзей с камчатки, обрывки фраз, усталый дворник метет метелкой старый дворик, антракт, в фойе коньяк и дамы, Ремарк, Камю, Шекспира драмы, на утро чай и анальгин, а вечером опять один.

       На подоконнике герань свой скучный свитер пылью вяжет, потом надеть его прикажет... ах, не забыть её полить, мне отражение подскажет, как будем дальше вместе жить.

       И лишь короткая тропа меж комнатой и мрачным садом, соединит листву с фасадом, поклоном плачущих берез. А мы плетем венок из грез, любить мечтая в эту пору.