Бравый чайник — В пылу запала жаркой речи...

я сам того понять не мог,

по самые увяз я плечи,

входя в поэзии чертог.

Куда я брёл? Там всё пустое:

страна лирических сирот.

Не слышал ничего в том рое

забитых наглухо ворот.

Куда стучал? Я шёл по гнили

холодных, чуждых мне пучин.

Во мраке те поэты жили.

Шёл их я мимо, брёл один.

И встал я на краю обрыва,

подумал про себя — слепец

по воле своего порыва.

Да разве я стихов творец?

Какого ждал я там сигнала,

с тоскою призывая грусть?

Душа в неистовстве кричала:

— К чертям! Напрасно. Ну и пусть!