Это просто теперь — стать Пьеро,
забывать алфавит и афиши,
И кромсать Зодиак, чтобы тут же кромсать его снова, забыв,
И не думать о том, что сейчас стало много темнее и тише,
Или что мы должны: то ли прятаться, то ли бежать от судьбы.
Это просто теперь, без тебя — убегать от пространства в темницы,
Над святым не найдя расколдованный круг,
Растекаясь корнями по кронам безумья, больницам,
Из обломков подписанных, часто напудренных, нимбов
Ещё высекая искру.
Но зато тяжело засыпать, просыпаться, дышать и следить за весною,
Тяжело просто жить, если честно, совсем невозможно, нельзя…
Где аскеза чумных пустотелых могил —
там сражаются отблески воспоминаний
от века чужих и отвергнутых мною,
И друг друга поранить грозят.
Мы не встретимся в мире ином — ты осталась в пылающем круге,
твой голос молчит слишком громко,
И колышется луг,
И могилы беззвучно идут на расстрел
Леденящим беспамятством предков, а позже — потомков…
А любовь умирает всегда, и всегда — на костре.
Это просто ещё — быть Пьеро,
И скользить в полнолунную вязкую темень…
Мы могли бы остаться в смеющихся,
солнцезащитные шпаги втыкая в глаза.
Ты могла бы помочь мне ослепнуть хотя бы на время,
Если это случилось бы тысячу жизней назад.