rosadante — *** Про Мусор

Идёшь по улице, наслаждаешься прекрасной погодой. Солнышко греет спинку, — хорошо!…,а глянешь под ноги, — вот Он лежит, и в лучшем случае не пахнет! Весёлый ветерок подхватит Его, и ну давай кружить по улице. А Он, как, кусок идиота, летает везде и думает про себя: «Кружите меня, кружите!».

Едешь в чистенькой машинке, только после мойки. Всё чисто, красиво, напарафинено, блестит. И улица вроде бы чистая, — нет ни снега, ни желтых пожухлых листьев, даже дохлых собак с кошками. И на тебе, из окна какого нибудь прикольного авто летит бычёк, кувыркается в воздухе, как цирковой акробат, а потом еще прыгает по асфальту и искрит, словно петарда… прелесть какая!

Приходишь домой, настроение приподнятое, — потому что воскресенье, и никуда не надо спешить… Примешь душ, — весь такой чистенький, хорошенький. На кухне найдёшь свою самую симпатичную воскресную чашку, в горке немытой посуды. Нальёшь кофе и усаживаешься поудобнее, в своё любимое место, — в мягкое кресло, на котором изображены гуси-лебеди, которые ждали тебя целую неделю. Глубоким вздохом, засасывая, как любопытный слонёнок, хоботком аромат превосходнейшего бодрящего кофе, закрываешь глаза, а потом устремляешь свой взгляд в вечность: вечность помоек, летающих наперегонки ворон с разноцветными целлофановыми пакетами, собак растаскивающих Его по всей детской площадке. А вон, смотри, Витька-сосед идёт с магазина, гордо так, даже спину выпрямил, на ходу пивко попивает, и меняя глоток хмельного напитка на вдох дурманящего дымка сигареты, выпускает ствол дыма, как паровоз, хоть и на улице — 30 С, — ай да сукин сын. Допил, поставил по середине дороги, опустошенную «чебурашку», — какой весельчак, — пусть теперь машины попробуют проехать.

Возвращаешься с работы, входишь в родной до боли подъезд, который встречает тебя своими тёмными объятьями, разбитыми лампочками, исписанными стенами. И конечно же Он родной, — кому платим за уборку не понятно. Подходим к двери и начинаем судорожно искать ключи в карманах, а там…,чего только нет.

И Мусор оккупировал нас не только на улицах в квартирах, в сумочках, а самое страшное всё общество, саму личность. У человека есть выбор. — А где он? Ау! На фиг что то менять, всё и так замечательно. Зачем царапать коленки, нагибаться, идти куда-то ножками, когда можно, без угрызения совести взять автомобильную пепельницу, ту же открыть дверь и выкинуть всё наружу. А потом ещё и сказать своему ребёнку, смотри как у нас в машинке чистенько! Всё чисто, а после меня хоть потоп!

Мне понятно, что весь Мусор, — это наше отражение, история про нас. Есть такие рыбки, забыл, как называются, но живут они только в чистой воде, и если к ним поподает Он, то они погибают. А мы, как придурки живём, в этой большой мусорной яме, сами же от этого страдаем, — но ничего не делаем для этого. Просто так получилось. У нас в душе не находятся такие вопросы: «почему, для чего, как?», а на всё есть замечательный тупой ответ: «потому что!».

И пока мы не наведём порядок у себя в голове, мусор будет постоянным нашим попутчиком, во всех его проявлениях. Мне всегда вспоминаются слова Бориса Пастернака, при виде всего, что совершается Дома:

«…Легко проснуться и прозреть,

Словесный ссор из сердца вытрясть

И жить, не засоряясь вновь, —

Всё это не большая хитрость!»