Поиск вдохновенья.Истинный Русский Интеллигент.

Жестокая проза жизни...Штампы.

В такие вечера, согласно штампам и стереотипам, пишутся грустные стихи и упаднические рассказы…Но стереотипы на то и стереотипы, чтобы опровергаться реальностью…

Шел дождь. В нем не было ничего романтичного. Все было мокрым и липким. В автобусах от людей шел пар, смрадная смесь нестиранной одежды, промокшей синтетики и мокрых сальных волос, которые, может кто и не заметил, пахнут псиной…Текло отовсюду — с неба, с крыш, из носа…В насморке нет ничего романтического, только помеха жизни. Проза. Некоторые поэты пишут, что дождь выбивает ритм…Странно…просто какой-то фоновый шум, не успокаивающий, а действующий на нервы. Листья, смешанные с грязью и собачьим дерьмом, совсем не навевали ассоциаций с “золотой осенью”, воспетой Есениным.

Окна квартиры Евгения выходили на площадь имени Ленина, в каждом городе, а то даже и районе есть такая “ площадь”… Бедный вождь мирового пролетариата уже 30 лет одиноко стоял на перекрестке магистралей, узких и плохо асфальтированных дорог. Руку он направлял на запад. Идея скульптора была испоганена совком, ибо в направлении взгляда Ильича низилось приземистое здание городского морга, такое же серое, мокрое и тусклое, как и панельные хрущевки. К моргу подъехала Скорая помощь, да уж скорая… Оттуда вылезли три мокрых санитара, стали ругаться с вышедшим им навстречу мужичком в белом халате… “Опять мест нет.”— подумал Евгений. –“Что за страна? Ни то, что квартиру, даже полку в морге обеспечить не могут.…А есть ли в нашем морге полки?” По-видимому, нет, потому что санитары, с матом вытащили из катафалка 3 тела, таких же мокрых и несвежих, как и все вокруг. Трупы с бережностью работников концлагеря уложили на асфальт у крыльца морга. Машина отъехала…

Евгений сплюнул прямо на ковер. Он был истинным российским интеллигентом, и само собой не мог терпеть такой жизни, такого правительства.…Из бормотального ящика раздавались крики еще одного истинного: “ Козлы, уроды!!! Мрази!!! Всех на красной площади повесить! Всех…Гнобииить их надо!!!”. Женя был в чем-то согласен с господином Жириновским, но высказывать своих радикальных взглядов не любил. У интеллигенции другой путь реформации России…

Смотреть в окно дальше было скучно, обкаканный птичками памятник отнюдь не являлся вдохновляющим на творчество фактором, также как и пустые узкие улочки рабочего района….Евгений Жгун, а именно таков был псевдоним Жени( не писать же под именем Евгения Барабашкина…), закурил. Все писатели делают так в фильмах и книгах, чтобы приманить вдохновение.…Но его не было, по-видимому, ему просто было противно посещать этот протухший район, да еще в такое время. Может вдохновение предпочитает коньяк? Гена, так он иногда представлялся в мелких газетенках, налил рюмку второсортного коньячка( завод Акакия Бурундукова — воистину народная марка, как гласила реклама).

Выпил, выпил, выпил.…Но никто так и не постучал в душу Жгуна.

Настроение упало ниже некуда. Деньги кончались. Последний гонорар(истраченный на бутылку коньяка), полученный от газеты “Вечерний Бобруйск” за испепеляющую статью о жизни новых русских, уже стоял в полной бомж-пакетов урне, как принц среди нищих.…Высмеивать советскую жизнь было любимым занятием Жени во времена перестройки, а теперь, уже взрослый Евгений пытался уколоть жирного борова капитализма, он был талантливым и благородным человеком, иногда…. Русский интеллигент всегда идет против власти — думал и знал писатель. Писатель сходил пописать, вымыл руки, и взял чистый лист бумаги….

Через полчаса лист был заполнен…разнообразными рисунками, от фрейдистских башен до лавровых венков. Дальше этого дело не пошло. Женя решил, что без бабы не пойдет, и достал свой любимый порно-фильм, ШКОЛЬНИЦА. В его однушке этот сериал был стыдливо запрятан в шкафе для одежды, зато в на полке единственного стеллажа, наряду с пыльными томикам Ницше и Руссо, стояли ДВД с нетленками Тарковского. “Вот он — алтарь российского интеля, писателя в третьем колене!!!” — подумал Евгений, и нажал на кнопку пуск.

Когда мозг был освобожден от половых гормонов, на душе стало легче, но к его ужасу, в голову не приходило ни одного сюжета даже для самой завалявшейся газетенки. Нет, конечно, эротический рассказ мог бы получиться, но кромке неудачников их никто не читает.…Эх.

Дождь кончился, тучи мокрой ватой нависали над землей, грозя пролиться в течение минут. Жгун взял зонт, причесал лысину своей любимой расческой с обломанными зубцами, подарком от жены на день развода, и вышел на лестничную площадку.

На площадке в озерке мочи спал увядающий цветок помойки, бомж. "Фи, до чего довели страну… и никто даже не поможет бомжу…” — пробормотал писатель и ,затыкая нос холеными пальчиками, проскользнул мимо…

Решил пойти в парк, в поисках вдохновенья прогуляться, посмотреть вокруг…Хм, хотя и так из окна все видно. Парк был Имени неизвестного поэта, никто толком не помнил какого, все называли — Районный Парк. Для скорости писатель путь решил скосить через дворы.

На костях детских площадок и на обломках взрослых скамеек, на которых во времена совка деды резались в домино, обнаглевшая молодежь пила пиво, курила, матюгалась, дралась, и совокуплялась со всем что движется.…В общем, делала все, что положено для поддержания созданного прессой образа “гибнущей молодежи”. В углу, меж гаражами, наглый подросток зажимал облезлую девушку, которая вяло материлась, отбивалась, но в то же время уже стягивала юбку, под которой ничего не было…Точнее Что-то было, кхм…Писатель несколько минут понаблюдал за сценой, сплюнул, проворчал о нравах, с завистью пощупал ширинку и двинулся дальше...Темнело.

В районе этом после 10 часов даже менты ходить боялись, но Евгений был храбрым…

… Это был классический наезд, времен Люберов, сейчас такая неоригинальность среди гопников очень редка…Современный гопник — человек творческий…

— эй, мужик, сигареты не будет?

-молодые люди, я не курю. — Жене было жалко угощать быдло ПАРЛАМЕНТОМ, остатком давнишнего гонорара. Но из кармана предательски высовывался край пачки.

— ах, ах ты петушара позорный…Те шо, на хуй, пацанам впадлу сигарету дать?

Последние, что Жгун видел перед ударом, было истинно русское граффити на стене — надпись ХУЙ, а рядом картинка мелом…Русская Национальная Идея — подумал Евгений за мгновение до того, как свинцовый кулак опустился на хрупкую его переносицу.

******

— Ну и зачем вы сунулись вечером в эти дворы? — спросил поддатый следователь, навестивший Евгения Барабашкина( Жгуном его трудно теперь назвать, скорее Петуховым).

— Я, это…хотел сюжет для статьи найти…А то как-то вдохновенья не было… — промямлил перебинтованный Евгений Абрамович. Ему было больно, душа русского интеллигента при всей своей пылкости и твердости не выдерживала истязаний тела.

— Хахаха!!! Коллега, искали сюжет вы, а нашел я… — следователь посмеиваясь стал что-то калякать в своем блокноте….

Он был куда более талантливым писателем, а с сюжетами у него проблем отродясь не бывало.