Марлена Куяльник — Яичница для Него

Пример. Живет себе дама, и жизнь у нее так себе (по ее собственным понятиям) — ну, муж (или нету), ну, дети хулиганят, ну, молодость на исходе и все ближе паровоз старости, что подомнет под себя легкую походку, шальные взгляды и шампанское в девичьей крови. И тут приходит озарение: если срифмовать несколько строк и выложить их в сеть, то, как по волшебству, вдруг все возвращается!

Прочитать стишок слетаются читатели. Потому что прочитать стишок — дело несложное, в нем, как правило, пара десятков коротких строк. Но вокруг него можно накрутить мегабайты разговоров, пообщаться, посмеяться, затеять сетевой флирт, а то и увлечься всерьез, а то и влюбиться... !...

Кровь кипит, сердце стучит, жизнь обрела новые краски! Плохо ли это? Да ничуть. Глаза снова сверкают и как бы молодость как бы пришла.

Если этим занимаются сплошь графоманьяки и графоманьячки, то и ничего. Хуже, если в подобный супчик попадает человек с толикой таланта. Есть риск у талантливого автора все увидеть в кривом зеркале. И основная опасность, ясно видимая и потому отшвыриваемая ногой, чтоб и другие не заметили — перемена местами творчества и ожидания откликов.

Стихи как отмычка. Открывашка для бутылок. Стихи — инструмент для чего-то.

Написать стишок не потому, что его нет сил не написать. А написать его для того, чтоб люди пришли на поклон или с разговорами. Генерирование хлама, у которого одна цель — вызвать реакцию. Так как разговор у нас идет о женщинах, то здесь практически полностью исключаются социальные тексты. Вариант "Спасите Вилли" у сетевых поэтесс не прокатывает. Потому что — любовь. Она тепленькая, приятная поначалу и от нее молодеешь. Посему дама выбирает себе объект и начинает генерировать вздохи. И тут поле непаханное и нехоженное для умножения хлама. В данном случае ею непаханное и ею нетоптанное. Ведь можно писать о том, что он, ах, посмотрел! А можно и о том, что он, ах, отвернулся. А еще можно о том, что он, ах, коснулся руки. Или, ах, сегодня, скотина такой, руку в карман сунул и сделал вид. Кроме рук далее можно подробно рассмотреть всю анатомию подопытного, до того самого места, какое скромницы обозначают многоточиями в рифму. Еще большие скромницы ограничатся намеками и это тоже увлекательно, сколько можно намеков "понамякивать"!

В промежутках между воспеванием рук, глаз, ушей и плеч можно вплести в ткань поэзии: одиночество, прогулки, смотрение в окно, нАговоры и прИговоры, отвлечься на домашнего любимца и, после освежающей переменки, снова вернуться к Его ушам и глазам.

И вот в сети появляются громоздкие рифмованные диалоги, написанные по принципу стишков в альбомах провинциальных барышень. Сами такие стишки стоять не могут, заваливаются набок от одного пристального читательского взгляда, потому их тщательно копируют вместе со строками, что послужили толчком и торжественно публикуют отдельным текстом, называя — стихи.

У каждого человека есть определенный словарь. Огромная масса слов, что он знает и много меньшее количество слов, которыми он пользуется сам. Из меньшего количества выбираются слова безопасненькие и словарь современного сетевого поэта сужается до всеми поминаемых "роз-мимоз" и "крови-любови". Рождаются стихи, пусть даже гладкие и симпатичные, но которые поют лишь тогда, когда взгляд упирается в строки. Перелистнешь страничку, простите, уйдешь в другой раздел литсайта, и, вот незадача, забылось то, что восхищало секунду назад. Пытаешься припомнить, а дудки, не вспоминается!

Повторюсь, разговор идет о материи нежной и нематериальной. Если кому-то такое творчество помогает жить, живите, дамы, сияйте! Но если у вас есть талант, хоть капля его, то помните — невозможно совместить писание настоящих стихов с обычной жизнью среднего человека. Если вы пишете на конкурсы, или чтоб Он пришел и прочитал; если, публикуя себя, вы одновременно всем рассказываете, что вы де не поэт и учиться не собираетесь, а пишете "просто так, как душа спела", то вы, конечно, не поэт. Вы — поэтка. Салонная дама от массовой литературы. И не обижайтесь, если, как только замолкнете и ваши друзья будут подхвачены их собственным течением жизни (а так это и бывает и ничего от неблагодарности в этом нет), то вас никто не вспомнит. Выбирайте, или мучения с выворачиванием души на людях, эпитимья непонимания и одиночества, тяжелейший труд, неблагодарная учеба всю жизнь и беспрерывные сомнения в собственном творчестве. Или — салонная болтовня вокруг десятка строчек плюс красивая салонная же тоска с приниманием эффектных сетевых поз.

Второе не наказуемо уголовно. Но этот тот самый случай, когда есть Божий дар, а есть яичница.

Не путайте!

И — успехов в личной жизни. Будьте молоды, счастливы и пусть горят у вас глаза. Тем более, что влюбляться и посвящать стихи очередному объекту можно бесконечно и сеть в этом отношении весьма расширила наши горизонты и возможности...

Ваша Марлена Куяльник

..................................................

Никогда не узнаешь, что жгу, что трачу

— Сердец перебой —

На груди твоей нежной, пустой, горячей,

Гордец дорогой.

Никогда не узнаешь, каких не-наших

Бурь — следы сцеловал!

Не гора, не овраг, не стена, не насыпь:

Души перевал.

О, не вслушивайся! Болевого бреда

Ртуть... Ручьевая речь...

Прав, что слепо берешь. От такой победы

Руки могут — от плеч!

О, не вглядывайся! Под листвой падучей

Сами — листьями мчим!

Прав, что слепо берешь. Это только тучи

Мчат за ливнем косым.

Ляг — и лягу. И благо. О, всё на благо!

Как тела на войне —

В лад и в ряд. (Говорят, что на дне оврага,

Может — неба на дне!)

В этом бешеном беге дерев бессонных

Кто-то насмерть разбит.

Что победа твоя — пораженье сонмов,

Знаешь, юный Давид?

(цитата)

......................................................................

Сегодня мне письма не принесли:

Забыл он написать или уехал;

Весна как трель серебряного смеха,

Качаются в заливе корабли.

Сегодня мне письма не принесли...

Он был со мной еще совсем недавно,

Такой влюбленный, ласковый и мой,

Но это было белою зимой,

Теперь весна, и грусть весны отравна,

Он был со мной еще совсем недавно...

Я слышу: легкий трепетный смычок,

Как от предсмертной боли, бьется, бьется,

И страшно мне, что сердце разорвется,

Не допишу я этих нежных строк...

(цитата)

...........................................................

Глубокий плюш казенного Эдема,

развязный грешник, я взяла себе

и хищно и неопытно владела

углом стола и лампой на столе.

На каторге таинственного дела

о вечности радел петух в селе,

и, пристальная, как монгол в седле,

всю эту ночь я за столом сидела.

Всю ночь в природе длился плач раздора

между луной и душами зверей,

впадали в длинный воздух коридора,

исторгнутые множеством дверей,

течения полуночного вздора,

что спит в умах людей и словарей,

и пререкались дактиль и хорей —

кто домовой и правит бредом дома.

(цитата)

.......................