Top.Mail.Ru

Атланта БризБред

Окончено… весь день теряя краски,

Снимая с сапогов посмертно маски,

Лениво развязалась и застыла

Земная хлябь, как липкая могила.


И в мокрых фонарях тепла и света

Ища, как за душой остатки лета,

Пронзая отражений водопады,

Нырять в туннель дорожной анфилады.


На что смотреть? Привычно и знакомо.

В своих правах ночная глаукома

Терзает хмурый город заоконный,

А, может, это жар болезнетворный…


Последний шаг… устало до постели,

Холодный мрак насквозь пронзает щели,

И входит он, привычно беспардонный,

Как злой хозяин новоиспеченный.


Но дела нет кому-то и когда-то

До чистоты больничного халата,

Блуждает взор открывшегося бреда.

Какой-то вздор, я позабуду это…


Трепещут тени, словно крылья птицы,

На стенах засыпающей больницы,

В миг пустоты густеющей прохлады,

Один лишь дождь поет мне серенады.




Автор


Атланта Бриз

Возраст: 36 лет



Читайте еще в разделе «Философия в поэзии»:

Комментарии приветствуются.
Точно, что не бред. Скорее тоска. А может быть отчаяние.
0
07-02-2011
В тоске тоже иногда бредить начинаешь)
0
07-02-2011
 
Атланта Бриз: комментарий удалён пользователем Атланта Бриз 07-02-2011




Расскажите друзьям:


Цифры
В избранном у: 0
Открытий: 2018
Проголосовавших: 0
  



Пожаловаться