Оставалось ровно восемь дней до весны, когда я, единственный раз в своей жизни пожалел о том, что было написано мною. Не каждый может понять полной сути написанного писателем самоучкой, во и она не смогла. Тот рассказ был посвящен ей. Я подарил этот рассказ ей вместе с двумя другими ранее мною для нее написанными. Это было четырнадцатого февраля. Прошла ровно неделя, до весны оставалось восемь дней.
На протяжении тех семи дней я пытался встретиться с ней, спросить что она думает насчет «Щелочного тумана». На все мои предложения встретиться она отвечала отказом, что сначала не вызывало особых подозрений, но потом стало уж слишком очевидным что ли. В общем, я понял, что она меня не хочет даже видеть. Сегодня на мое сообщение с просьбой о встрече она ответила вопросом: «А надо?», что произвело на меня довольно неоднозначное впечатление — о встрече я просил почти всю прошедшую неделю. На что я ответил, что это единственное о чем я ее прошу. Сначала она согласилась встретиться и с первого раза приняла условия встречи (время, место). На что я сначала не обратил внимания — место и время были выбраны мной и по моим предположениям должны были ее устраивать. Но ровно через полчаса пришло сообщение, что у нее появились какие-то важные дела. Что сразу показалось мне довольно странным, я готов был лезть на стены и это бы у меня, несомненно, получилось бы. Просидев минут двадцать в ступоре я хотел послать ей сообщение с просьбой сжечь все, что я ей написал, так как я понял — написанное мною несет в себе зло, и оно причинило ей боль иначе бы она не реагировала бы так на мои просьбы.
Я стал жертвой своих рассказов.
Я не мог больше писать.
Это случилось со мной когда до весны оставалось восемь дней.
А в этой жизни это было единственное, что я любил делать, пусть это даже не очень хорошо получалось. И теперь я понял, что это несет с собой зло, но я сам уже стал частью своих рассказов. Я нес зло в себе.
Все случилось бы по-другому, если бы она просто послала меня и сказала, что ей неприятно все то, что я пишу и делаю. Нескольких слов было бы достаточно, чтобы я поступил по-другому. Но своими уклончивыми ответами, и нежеланием сказать все по честному она показала мне свое презрение. Она решила мою судьбу в свою пользу. Из за нее я не мог писать, я не мог жить. Мое существование, как и все, что я делал оказалось настолько ничтожным, что я все решил сам.
Все мои рассказы, заметки, мысли, записанные на бумаге, или в виде текстовых файлов уничтожены. Так как они несут собой зло. Я сам, как основной хранитель и генератор этого зла был самоуничтожен.
Это случилось тогда, когда до весны чуть больше недели.
Восемь дней до весны.
22.02.2005
Огромное спасибо Curgan Fire Head за идею.
Основано на реальных событиях зимы пятого года.
by koyot
Написано прекрасно. Мне очень понравилось.
Только грустно... Неужели из-за безразличия одного человека стоит предавать все, что тебе нравится и чем ты живешь?