Небольшая зарисовка на тему сверхъестественного мира. Кровожадные мистические существа преследуют жертву, еще недавно бывшую охотником
Он бежал со всех ног, бежал, что было мочи. ПО ступеням вверх, по ступеням вверх. Пролет позади, пролет который впереди, теперь тоже сзади. Внизу топот ног, рычание и нечленораздельные гневные крики. Они бегают быстрее, определенно быстрее его. Но страх не дает остановиться, надежды нет, но страху все равно. Беги, беги, беги — кричит он закачивая в бурлящую кровь адреналин. На очередном пролете слева заскрежетал ключ. Он уже проскочил его, несколько ступеней уже позади, но... Это был шанс, что было вверху? Тупик, скорее всего тупик. А здесь скрежет ключа в замочной скважине. Нужно использовать этот шанс. Но для этого надо замедлить движение, страх был определенно против. Надо развернуться, страх возмущенно качал головой. Надо сделать шаг на встречу преследователям, спуститься по ступеням, броситься к открывающейся двери, втолкнуть покидающего квартиру человека, успеть закрыть замок... Но они так близко, так близко. Страх тверд как алмазная стена, он не дает мыслям собраться, гонит вперед. Но, что-то сильнее страха, толкает, бьет в затылок и ноющей болью перетекает в переносицу, страх отступает, отчаянная уверенность мелькает на сцене, СТОП, разворот, прыжок по ступеням вниз, еще в сторону двери... Ох, она уже открылась, на пороге прыщавый парень... Посторонись!!! Толчок плечом, он летит через порог туда откуда пришел... Захлопнул дверь... Все в порядке, он жив, жив. Есть пара минут отдышаться, перезарядить револьвер, сколько патронов? Три, четыре... Остальные просыпал... там в переулке. И в подъезде... Они выбили ту дверь за пол минуты... Дверь к которой он припал спиной вроде прочная, по крайней мере прочнее чем дверь в подъезд. Они рычат, скребут дверной металл. Глухие удары. Металл мнется, внутренняя деревянная обшивка прогибается, трескается.
Один патрон, два патрона, три, четыре... Зарядил. Посмотреть в глазок, двое. Нет... Третий. Этого подстрелил ещё в переулке, лежал словно мертвый... Живучие же...
Перевел напряженный взгляд на пацана, тот ошалело глядит на него.
"Что?" Пацан молчит, только моргает.
Их трое, четыре патрона, если попасть в голову... Есть шанс, можно будет уйти... И придти потом, с напарником... Или с целой группой... Ах да, больше никого не осталось... Он последний. Жаль.
Глухие удары стали чаще, дверь деформируется все сильнее, появилась щель, они просовывают в нее свои пальцы... Он отходит от двери, наставляет револьвер на нее... Щель уже больше , один просунул в нее свою руку и скребет по стене коридора...
"Что, что это?" Очередь, это автоматная очередь! И рычание, такое, что в жилах стынет кровь... Рука в щели пропала. Ещё одна очередь, и пистолетные выстрелы. Очень громко, звук отражается от стен подъезда, оглушительный шум, кажется выстрелы стали разноситься на пролет ниже, хотя сложно что-то разобрать...
Взвел спуск, рука сжала рукоятку так, что побелели костяшки... Выстрелы затихли, раздается только скуление... Скуление и хлопок... Снова ударил по ушам... И тишина. Такая звенящая... Тихо как...
: Ох, меня упрекают за то, что я до чайника придрался...а сам? А ты то чего до Виталика пристал?
Все сообщения мини-чата
Регистрация
Забыли свой пароль?
