Он писал, потому что так было нужно, и неважно, что его это уничтожала изнутри. Его оружие — клавиатура старого компьютера и мозги, которые потихоньку начинали размокать. Встать с утра, открыть окно и почувствовать дуновение ветра, потом запечатать конверты. Две сигареты, в час, немного многовато, но это не страшно ведь он собирался бросать. Как сказать, возможно в это раз у него хватит силы воли на пару часов больше или меньше, меньше чем в последние пять раз. Как раз весна. Ура, он подозревал, что рано или поздно она наступит и был готов, как никогда прежде. Чуть реже стал пить, хотя трезвее от этого не стал. Упал и снова встал. Говорить с соседом Мишей становиться все тяжелее, подумывает окликать себя социапатом. Может и рано, а может и поздно, она не вернется поверить так сложно, от этого под кожей бегут стада диких носорогов и раздирают кожу. Или он начал чесаться, с этим трудно расстаться — это психоз. Уехать к дяде в колхоз, сажать картошку, собирать малину, тут то точно сгину (размышляет). Дурака валяет чаще чем обычно. Собрался, все так гармонично, эпохальный провал, продул все, за что боролся, за что с таким трудом он воевал. Да...это провал.

Читайте еще в разделе «Философия в поэзии»:
Комментарии приветствуются.