baturine — Пуржит. Стога в полях ...

Позёмка через тракт, как сотни лет назад.

Анклав берёз в логу. Давно забыто лето.

Полынь ветрам качает головою в такт.

Камыш склоняет мертво стебли над сугробом,

Кляня судьбу, мороз — зигзаг зимы лихой.

Так череда людей в бреду бредет за гробом,

К земле согбенных непомерною тоской.

Вдали деревня. Средь лесов забыта богом.

Намет снегов, едва ли не до самых крыш.

Пьянчужка горький грустно в столб уперся "рогом":

"Ещё б по сто...", — не навострит до дома "лыж".

Скользя, тайком, подкралось к горизонту солнце,

В лучах его богровых мирно тает день,

Искрит цветно узор мороза на оконце.

Во двор ползет украдкою, густея тень.

***

Вечор. Луна плывет по небу жёлтой сливой.

Сменяет тишь, снегов и ветра кутерьму.

И средь людей порою так тоскливо,

И как прекрасно быть порою одному.

Изба, тепло печурки, нельма мёрзлой стружкой,

Горою шаньги и ... так хочется домой.

Как прав был Пушкин! Просто гений... Где же кружка?

Звенела нежно чтоб под спиртовой струёй.

Ожог души, уже от первого глоточка.

Огонь волной течёт от сердца вверх и вниз.

Все просто чудно! Но... жду первого листочка

И с моря бриз в лицо. Вечерний, летний бриз...