Ангел — Слово

— Люблю клубнику...

— Люблю, когда идет дождь...

— Люблю, когда мама улыбается...

— Люблю, когда меня любят...

А что, собственно, это слово означает? Принимать? Одобрять? Надеяться? Ждать? Доверять? Боготворить? Ненавидеть? Да, все это и еще многое— многое— многое другое... Таинственное сплетение всего и ничего — вот что означает это слово.

...Запало оно кому-то в душу. Он его там лелеет, вынашивает. И вот, в один день, это слово, пусть даже случайно, срывается с губ. Его подхватывает кто-то другой. Тоже помещает где-то в глубине души. И рано или поздно это слово снова слетает с чьих-то уст. Перелетает дальше. С уст на уста. Из души в душу. Постепенно созревая где-то там, внутри нас. И вырывается: бурной волной, стихией, штормом, вихрем, грозой. Пронизывает все: каждую клетку тела, каждое движение, каждый взгляд, каждую фразу, каждого человека. И все это начинает жить новой жизнью. Ощущать все совсем по-иному, острее как-то. И тогда ты расцветаешь... Или наоборот, медленно угасаешь, постепенно погружаясь в однообразный ворох мрачных мыслей. И даже жутко подумать, как властно над всем существом человека всего пять букв, всего одно слово, слово «ЛЮБЛЮ».

Трудно себе представить, что, если ты знаешь, что такое это слово, ты все еще находишься на Земле. Тогда ты либо над Землей, либо ты не любишь... Потому что либо даются крылья, либо нет. И это зависит лишь от того, сказали ли в ответ на ваше «ЛЮБЛЮ» то же самое.

Так люди и живут, перебрасывая это слово друг другу. И оно послушно порхает, как бабочка, от одного к другому, прекрасно осознавая, какую огромную роль в жизни людей играют эти пять букв.

...В любви рождаются стихи. И даже необязательно любить человека. Можно любить цветы и травы, звуки шумящего дождя и шелестящих листьев, чьи-то слова и глаза, давно забытые мечты и даже свою собственную боль. Главное, почувствовать это настолько глубоко, чтобы осознать, что ты все это любишь. И именно тогда сами собой появляются стихи. Те самые стихи, которые, о чем бы их ни писали, все равно назло всему и всем получаются о любви. Всегда. Все стихи на Земле — о любви. И мои тоже... Как, вы не знали? Да, я тоже пишу стихи. Все те же старые, грустные стихи о любви. Моей и вашей. Всех и каждого.

И самое важное — чтобы эта любовь не переросла в обычную привычку. Тогда она утратит свое тонкое, нежное обаяние, свой оттенок тайны, ощущение того, что ты ответственен за кого-то еще, кроме себя. И что бы сохранит эту любовь в ее первозданном очаровании, нужно не забывать говорить одно слово. Слово «ЛЮБЛЮ».

...Ведь придумали же когда-то это слово. А кто, когда и зачем — теперь уж и вовсе позабылось. Но главное, что слово-то живет, живет среди нас всех, и жить оно будет до тех пор, пока будут бабочкой порхать пять заветных букв из уст в уста, от души к душе, и отзываться снова и снова вечным эхом: «ЛЮБЛЮ...». А кто придумал это слово — уже не важно.