Алексей Французов — Размышления о слове

Как будто украдено лето — как чьё-то отсутствие внутри себя.

Но чёрный человек прячется всюду: за камнем, за деревом,

за стадом зебр, за собственной речью.

И поиск бесконечен, но ближе всё-таки сакральность: вне.

Как вершина, которая была в слове, но слово отсутствует,

ибо произношение слов наводит на тайну, но не раскрывает её.

В начале всего был паттерн, который облачился в слово — но слово

разбилось на шестьсот тысяч осколков.

Твоё слово то, что ты видишь.

Но дожди продолжаются — как сон бьющий сон.

И знакомо и знаково — но вне огня, ведь истина после перегорания.

Стакан отбрасывает тень, но чем больше объект, тем больше тень.

Я вижу тени и тень сам, покуда мы слова, верней глаголы.

И во всех трёх временах — одно: единственность.

Ноль — это глагол.

Единица — это тоже глагол.

В итоге ты получишь глагол, который всем управляет, но находится в покое.

Дожди ещё идут ещё.

И как не в грязь упасть, не в масть, не всласть, как чьи-то отголоски

виражи и оргии.

Но сам я уронил кольцо на дно — то мир — лишь отпечаток ног Его.

Но всё-таки един: из седины — ребро, а из ребра — война, рука как клюв —

незримо, но пристыло моё участие к разбитому дождю.