Букля — Терпеть не могу

Бутылка самого дешёвого пойла — читать "этилового спирта" — полуопустошенная стоит рядом и, наверное, сразу свалится, если дёрнуть ногой.

Свалится и прольет щелочную кислоту. Зашипит разьедаемая бетонная плита, обнажится красное мясо на стопе вместо со всеми хитросплетениями вен и сухожилий. Адская боль прокатится по всему телу.

Но она, пожалуй, перенаправит фокус уставшего мозга на наружные увечия, оставив в покое выжженную глотку и тошнотворную пустоту, которую хочется выблевать, выблевать, выблевать.

Или вырвать. Тоже вариант. Погрузить пальцы — всю пятерню — в глотку и вытянуть оттуда, царапая трахею. Или поступить несколько иначе, гуманнее: выскребать ножом, а заодно и посмотреть — провести эксперимент — затеряется ли эта пустота в потоках крови или проявит себя тонкими чёрными червями-нитями.

Сижу. Бетонный пол холодит кожу. Где-то далеко, за мертвецки-холодным ограждением, занимается рассвет.

Терпеть его теперь не могу.