Букля — Разговор на пристани

Марта поморщилась, повела зябко плечами, поправила бабушкину накидку и села осторожно рядом, подогнув под себя ноги. На далёкую водную гладь, насыщенно-синюю, но тем не менее блестящую — отражающую от себя летнее солнце, старалась не смотреть: необьяснимый страх захватывал все существо. Глядела вместо этого на смуглое, веснушчатое лицо мальчишки, имени которого не знала, но отчего-то хотела узнать.

— Мой отец был альпинистом.

Сказал он, будто бы речь зашла о родителях или вообще о чем-либо заходила. Марта удивлённо вскинула брови.

— Во время очередного похода он пропал, и мы с мамой переехали сюда.

— С чего ты решил, что мне это интересно?

— Ты просто так смотришь, будто я совсем дурак — ноги в воде холодной держу . А для меня она тёплая, приятная. Потому что я к морозам привык.

Мальчик широко улыбнулся, обнажив неровный ряд кривых, кое-где отсутствующих, зубов. Марта с непониманием посмотрела на морщинки в уголках его глаз, какие бывают только у стариков, нахмурилась.

— Почему тогда ты смуглый такой?

— Да сам не знаю. Погулял пару дней, побродил по городу — и всё. Теперь такой, хотя раньше бледный был. Призраком даже называли.

Марта отвела взгляд и скривила губы. Сама, сколько бы не гуляла, сколько бы шагов под солнцем не сделала, всё равно поганка поганкой. Вскинула брови, когда мальчик протянул смуглую, в мелких царапинах, руку. Пожала её.

— Я — Ханс. Будем знакомы!

— Я — Марта. Приятно познакомиться.