Ветальь — Зябкий, с давней историей город

Зябкий, с давней историей город.

Грязный снег с человеческий рост.

Фонари, как крестами в погост,

вбиты в город; субботе за ворот

ананасовым соком льют свет.

Все на шлейках, бродячих псов нет.

Не дают ГТО-шных значков.

Не летят в лужи шубы с плеч барских.

Саблей пену в Клико по-гусарски

не взобьют. Хруст фритюрных сверчков,

крыльев с перцем в цветных прибамбасах

вытесняет из рейтингов мясо.

Ужас нем, выдан взмахом бровей

у запыханной в сумерках дамы;

стыдно мне за того истукана,

кто в испуге привиделся ей.

Наст скользит, но верней обогнать,

чем неловко в затылок дышать.

Тропами уссурийских котов...

Час досуга скучней час от часа

и уснуть, не отведавши мяса,

я, как хищник, теперь не готов.

Уловить дух упрямства помог

где-то в воздухе сладкий дымок.

Гопота с интеллектом "три в ряд"

пишет пьяной струёй по забору

там, где тухнет шашлык у Анзора

с ценником "по-любому съедят".

Чтоб с любовью закончить мне день —

кровью я распишусь набекрень.

И, хромая с разбитым табло,

я бреду спать по рыхлому снегу.

И свалюсь, задохнусь в томной неге,

не спугнув съёмной хаты тепло.

Завтра Масленица. Вот же блин...

Этот город запомню таким.

_ _ _