Андри — Картина судьбы.

Мир, где каждый взмах веял новым миром, новой жизнью. Каждое творение оставляло отпечаток той или иной жизни. В доме не было имен, не было распорядка, были лишь ученики и мастера — Творение жизни. Каждый, кто учен был, слагал свою картину души и жизни. Тот, кто владел всем мастерством веял картины, что пронзали сознание. Сознание, которое залягалось в сердце каждого. Тот, кто познавал картины жизни, владел и счастьем и благополучием, а тот, кто слеп, был угнетен своей же жизнью... В доме художников, творцов жизненной души, жил один учитель который не был молод, но и не был стар. Учитель, звавший себя писателем судьбы.

Он не просто писал картины, он видел их. Он чувствовал каждый мазок, и каждый штрих. Бродя вечерами по городу, он собирал в памяти крупицы тысяч историй: вот на углу джентльмен уступил даме дорогу, там посреди мостовой в грязной луже похрапывает толстый матрос, здесь девочка гладит бродячую собаку... Всё это — жизнь. Именно её Писатель Судьбы переносил на чистый холст. Его творения были безумно красивы, но не каждый понимал их красоту. Жизнь вокруг нас не сияет золотыми блёстками, как кажется романтикам и влюблённым... Она иная...нет, нет! Не в коем случае не серая и безрадостная! Просто иная...

Писатель Судьбы. Он не навязывал другим своих идей. Он не пытался убедить окружающих в том, что его картины несут истину... Но они несут. И редкий человек, пройдя мимо его холста, замирает, вглядывается в эти штрихи, где по тенистым закоулкам жизни радужными бликами скачет то, что наполняет художника... Это невероятное, необъяснимое, неуловимое чувство жизни. Умение улавливать движение живого до того, как оно совершилось... Переносить это движение на холст и очаровывать взгляды тех, кто ещё не до конца ослеп от рутинной жизни современного общества...

Учитель не просто писал картины. Он словно открывал для людей новые окна... Новые ощущения из этого призрачного мира...

Писатель судьбы не учил рисовать, но учил видеть. Его уроки заключались в том единственном, что он умел делать лучше всего помимо рисования — наблюдать и анализировать. Учителя и его подмастерьев не редко можно было увидеть на улицах города... Они шли по улицам, как молчаливые наблюдатели, призраки, хранящие в своей памяти тайны мироздания... Они наблюдали...но никогда не вмешивались в ход событий...никогда. Хотя многим ученикам, молодым и горячим, было этого не понять. Не понять, почему учитель спокойно проходит мимо толстого матроса, захлёбывающегося в грязной луже, мимо девочки, в платье которой вцепилась дворняга...

Наблюдатели... Те, кто существуют вне привычного социума. Таким был Учитель, пришедший в этот город из неизвестности... Ведь никто из учеников так и не знал, от куда именно пришёл их Учитель! Издалека... И всё... В один из вечеров ранней осени, когда тепло ещё не ушло, но уже нет той летней жары, безмолвная группа людей "плыла" по городу, подобно теням. Редкий вопрос — чёткий ответ, всегда логичный и исчерпывающий. Учитель редко сам начинал фразу. Он ждал, пока кто-нибудь из учеников отважится заглянуть в его глаза и задать свой вопрос. И тогда он отвечал. И вот, после очередного ответа, группа замерла: Они выходили на широкую улочку, где была опрокинута гужевая телега. Лошадь запуталась в стремени и, испуганная, вновь и вновь вставала на дыбы. Каждый удар подков о мостовую высекал искры. А вокруг сгрудились автомобили... И никто не выходил на помощь к старику и девушке, что пытались отползти из под взбесившейся лошади. Пока она промахивалась, но это лишь пока. Ученики разом кинули вопросительный взгляд на Учителя...

Но на лице его не отразилось ничего. Он был как камень — такой же спокойный, такой же холодный. Но вот один из учеников всё же не выдержал.

"Что же вы стоите?!" — вскричал он и бросился к лошади.

А Учитель только горько усмехнулся: "Смотрите, творцы. Он не способен быть частью нерушимого мира, он не может наблюдать, а хочет изменить мир и свернуть горы... Хотя знает, что ему это не подвластно. Сейчас он вертится вокруг этой лошади, но ничего не может сделать. Хм... неужели это не очевидно?.. Хм... Сегодня мы лишились одного ученика..."

А молодой человек беспомощно бегал вокруг лошади... Когда же он оглянулся, он увидел, как Учитель и его ученики мерно удаляются вниз по улице...

"Постойте! Постойте же" — вытянув руку крикнул молодой человек. Но никто не откликнулся и не обернулся. И с обидой в сердце из-за жестокой несправедливости молодой человек прислонился спиной к холодному фонарю и прикрыл глаза...

"Мы обладаем Великой Силой" — продолжил Учитель, когда процессия удалилась от шумного происшествия — "Но Сила эта наделяет нас и поистине Великой ответственностью. Бессмысленно тратить Силу на спасение старика, что завтра умрёт от старости, или девчонки, что ничего не значит в этом мире... Наблюдатель хранит Истинное Знание. И лишь в его сохранении есть смысл. Глупо полагаться на то, что вас отблагодарят. Нити Судеб замысловаты и непредсказуемы... Порой, спасая одну Судьбу, Ты обрываешь сотни. Степенное наблюдение, ваши холсты и терпение — вот ваше оружие. Однажды я по молодости уже вмешался в Упорядоченное... Я жалею о том случае"...

— Учитель! Но как же Вы смеете так говорить — стал оспаривать никчемный, неунимающийся ученик своего высшего Учителя — Взгляните на них, боль и страх их переполняет. Для чего они рождены? Для смерти, для боли? Для неизвестности...? — он склонил голову.

— Ты мал и глуп. Ты смел и душа твоя храбра. Я одобряю Тебя, но ты еще мелкая лепта в большой книге судьбы, что мы предвидим. Тебе не стоит встревать в то, что не подвластно нам для исполнения. Ты поймешь, поймешь что есть терпение, созерцание, ты усвоишь эту сладкую тяготу боли. Тогда ты и станешь правителем... Но... — Учитель скрыл свои глаза, что были бездонны, как мрак во сне, что не возможно ощутить.

— Спасибо учитель — это все что мог узнать один их тех, кто будет продолжателем.

Вода — берег реки. Горизонт — берег небосклона. Все это отражалось в глазах, в мрачных, но чутких, жестких, но знающих. Каждый взор нес за собой продолжение новой истории на холсте...

Череда этих историй ещё никогда не прерывалась. Бывало Учитель творил день, бывало годы, но не было ни дня, когда бы он не взял в руки кисть. Чистые холсты манили его, заставляя уничтожать ту пустоту, что в них скрывалась, ту пустоту, что некогда пребывала и в его душе... Пустота... Непонимание многих, одиночество, творческий голод, апатия, страх... Так Он жил, пока не стал Учителем...

Он помнит многие тысячи лет... Не зная, сон то был, или реальность, он словно бы и никогда уже не был молодым. Нет, в его памяти есть воспоминания детства, но они стали куда аморфнее его видений... Он Знает прошлое и Видит будущее. Он Творец Судьбы... Когда-то он увидел мальчишку, бредущего по улице с пустым, отрешённым от мира взглядом... Учитель бы, как всегда, прошёл мимо, но парень сам его остановил. "Ты сильный. Научи меня этой силе!" — "Я лишь художник." — "Тогда научи меня писать картины, как ты!" — "Иди за мной. Я научу Тебя видеть, но помни. Обычным взглядом ты видеть разучишься навсегда." Вот так просто Учитель и стал Учителем... Люди приходили к нему сами. Он не искал себе фанатов...

Снег, туман — зима ли? Возможно пыль в глаза. Но ведь это бури судеб, что жизнь пустую заметали. Нет все не-то, но где-то там, в дали от глаз чужых учеников витает роза.

Новая картина учителя, складывалась из пустоты во единый кусочек жизни. Что он хочет этим сказать — никто не знал, но понять лишь сможет тот, кто приобретет его сознанье, кто примет его силу и жизненное познание. И ученик, уже подстать ему, был не так далек. Но время было против них. Старение его жизнь обходило стороной, но сила покидала душу. Зловещий круг часов играл на адской дудке, что заставляло его время тикать час за часом, отнимая силу по крупице. Боль и слезы, слезы и боль — всё что не сердце, всё, но только не покой.

— Страх владеет падшими душами. Те, кто слабость славит и под гордость её ставит. Пойми мой ученик, Ты силен, но ты не тот, что ищет славы среди мелких жизней бедняков. Ты и должен силу жизни от меня принят. — пролилось из уст учителя словно трель, что летала за окном...

Этого ученика звали Изов. Он был лучшим из лучших, если так можно сказать о художнике бытия... Он был взращен Учителем и был если не точной его копией, то безупречным его подобием. Казалось мысли одного находили продолжение в другом. И именно ему Учитель готов был передать свой особый дар, дар Провидения... Каким-то 6-ым чувствам учитель осознавал, что ему не долго осталось созерцать мир... И что жизнь покинет его не от старости...Он чувствовал, что судьба уже распорядилась на счёт него...

Ночью, когда все меркнет и склоняет голову в бездонной темноте, учитель взор кидал свой на белый холст. Смотрел как на смерть, как на зарождающуюся жизнь. Чуял, что-то произойдет, что будет ему помеха и ученику, которому он дарил свой дар. В руке его желанная кисть иссыхалась и ждала своей минуты, что б лепту свою внести в ту бездонную пустоту. Взмах первый, взмах второй — тень лица, ухмылка зла и крови. Сгущающиеся брови скрывают месть и жажду власти. Взмах третий и вся картина на холсте — вся судьба, что должна прийти в этот мир родной. Учитель вздрогнул, отошел. "Что же на холсте? Что это!? Это смерть я предвидел ли свою? Или..."

Учитель ну успел закончить мысль...холодное лезвие ножа пронзило спину художника и отыскало чувственное сердце. Ни вздохнуть, ни закричать... Да и зачем? "Я закончил... "-сумел лишь прошептать Учитель... и упал на холодный кафельный пол. А над ним ещё с минуту стоял молодой человек с ножом в руке... Тот самый бывший ученик, что некогда спас 2 жизни взамен на одну, взамен на жизнь Учителя...

Сознанием Учитель осознал — Он умер, но Он стоял позади убийцы... Видел своё мёртвое тело... Видел, как капают капли его жизни с лезвия ножа... Я не завершил передачу Дара. А потому м сам не погиб до конца... Теперь Он был облачён в матово чёрный плащ, что развевался и без ветра... И не понятно было, что сначала лучше сделать — идти, отдать остаток Дара, или... Чёрное призрачное лезвие стилета скользнуло из рукава и со змеиным шипением забрало жизнь бывшего ученика. Раны нет, но он тоже мёртв. Правда, он — окончательно. Месть совершена. Что дальше?

Поиск нового ученика? Но зачем, ведь дар мой теперь со мной и время для меня теперь как жизнь — бездонный мрак.

Он прошел в комнату с холстами судьбы. Пыль, и старость времени окружали эти невзрачные, но глубокие холсты. Все они были накрыты белыми тканями, что бы краски не потеряли свои улыбки и жизненность. Учитель кинул взгляд на первый холст, скинул ткань: Осенний вечер, улицы города, в котором и вел свое существование учитель; группа людей, шедших по этим сжимающимся, едва теплящимся жизнью улицам, подобно теням. Глаза учителя налились кровью, его мысли сплетались, создавая картину. Он обернулся, к другой картине сдернул и на ней ткань. Увиденное его шокировало. Картина повторяла событие, что он недавно видел, что недавно происходило именно с ним: Лошадь, запутанная в стремени и испуганные глаза, вставшая на дыбы, а под ней хрупкое тело женщины. Учитель пошатнулся, сделал шаг на зад, взмахнул рукой, легкий звук издался под треснувшей подножки — картина рухнула на пол. Он обернулся и разом содрал ткань с двух картин. Глаза его померкли от темноты, что он увидел в них. Обе картины замазаны какой-то темной массой, но были и места, где теплилась последняя жизнь картины. Учитель, забегал по маленькой пыльной комнатке, сдирая одну за другой ткань со всех полотен, что были в комнатушке. Все, все картины были уничтожены, поглощены во мрак, в безжизненную бездну. Но лишь три из них чисты и дышать той жизнью, что дали им ученики, учителя. А может ученик...? Последняя картина ужаснула его больше всего: окно в стене, стена с кровавыми отливами, труп, лежащий спиной и тело стоящее перед ним в матово черном плаще, а с боку картина, блистающая своей девственной белизной...

"Значит...Значит я всё же сумел передать свой Дар моему ученику...Значит он — продолжение меня, ОН способен завершить некогда начатое мой дело...дело всей жизни... Опередить время... Предугадать, заставить других поверить, что Я не сумасшедший! Я — не сумасшедший!! И ОН тоже ВИДИТ это! Мой ученик... Пой дорогой мальчик... Что же он подумает, когда увидит моё тело на полу, вспомнит ли, что некогда написал картину бытия... Предсказал смерть своего Учителя... " По пустому залу раздался гомерический смех Учителя, и даже стёкла нервно дрогнули от неожиданности. Комната опустела. Учитель скрылся в никуда... Но он не намерен был так просто покидать этот мир, ведь теперь ничто не мешало ему созерцать, бренное тело уже не тяготило его... И Учитель не сомневался, что и теперь он сможет рисовать... Хоть и не своими руками...

Авторы: Таратынова Лёля, Жиганов Андрей (Андри), Алексеев Александр.