Прохожий

Как-то раз спросил меня прохожий.

— Мне хочется любить, а рядом тьма,

Что тьму любить, спросил я, должен тоже?

Он улыбнулся, сбросил капюшон

И так взглянул, такими яркими глазами

— Мой мальчик, ты прости, но ты смешон.

Ведь тьма и свет, приходят вместе с нами.

Мы как стекло, всего лишь отражаем,

Мы как песок сочимся сквозь года.

Что? Как? Зачем и почему? Увы не знаем.

Догадываемся, только, иногда…

— А средства, средства? — Я завелся как дитя,

Стараясь не ослабить диалог.

Он отмахнулся и сказал, шутя:

— Прости малыш, я сделал все, что мог.

Я так старался сохранить наш миттельшпиль,

Я так хотел взрастить тебя и видеть,

Что ты приветствуешь, как в детстве, наш апрель..

Но он! Опередил, сумел обидеть…

Средство — это только инструмент,

Желание — пробудить лишь тревога

Ты винтик, понимаешь, ты сегмент,

А впереди широкая дорога.

Мелькают вдоль дороги поезда,

Парят над нею, в небе, самолеты.

Ты помни все бесцельно, иногда.

— Напомнил, ты прохожий, мне кого-то…