Опять все потеряно. За окном кружиться ранний осенний снег, тело продрогло от вечного сумрака жизни. Опять под посеревшим потолком перегорела лампа, и лишь мертвый месяц освещает вышарканные временем обои. Магнитофон играет заезженную пленку, ее несколько лет назад подарил Друг. Потом он умер.
«Горит свеча, вокруг темно, а мы встречаем Рождество».
Сейчас еще не совсем Рождество, но за окном действительно кого-то убивают. Часы проходят, почти не оставляя следа, только песни ранят уставшую душу, в каждой из них слышится стон боли.
«Пусть тебе присниться самый светлый сон, а я оставляю себе право на страшные сны». Именно так, пусть с Ней все будет хорошо, сегодня она ушла с другим. Ну и пусть, пусть у Нее все будет хорошо. Песни сменяют одна другую, но слышится все тот же стон.
«Вместо тепла — зелень стекла, вместо огня — дым»
Сегодня днем, а кажется — много лет назад ехал в метро, на глаза попадаются лишь надписи ВЫХОДА НЕТ. Может они и правы.
«Больше надежд нету»
И к тому же, не во что уже верить. Да и незачем.
«Не осталось ни сил, ни ощущения боли»
Нет сил, чтобы заснуть, нет денег, чтобы напиться. Есть только сигареты, да и тех немного, штук семь.
«Если есть в кармане пачка сигарет, значит все не так уж плохо, на сегодняшний день».
Сигарет хватит минут на двадцать. А что потом? Сизый дым летает клубами по комнате и уходит на свободу, через незакрытую форточку. Через нее в комнату пробралась прохлада, меня еще больше знобит, какая разница. Странная мысль не дает покоя, как будто кто-то просит обернуться, вспомнить. Может, кто и захочет выслушать меня? Не в час ночи, в любом случае.
«Я умираю от такого неба до небес»
Ветер гуляет по комнате. От соседей слышится пьяная ругань. А месяц все так же невозмутимо пытается пробиться через облака, мутные окна, сигаретный дым и почти уже не видящие глаза. Я бы плакал, если были слезы, но их нет. После смерти Друга я никогда не плакал и, наверное, уже не заплачу. Я измотан жизнью, и уже не жду от нее ничего приятного, я привык ко многому. Я начинаю понимать, о чем поется во всех этих песнях. Все они поют разными голосами, используя разные слова, их разделяют время и пространство, но я слышу, что здесь они поют об одном.
«Скоро рассвет, ВЫХОДА НЕТ, ключ поверни, и полетели».
Я слышу их, я верю им. Они правы. Сигареты давно уже кончились, только пар моего тихого дыхания пытается вырваться на улицу, но его убивает ветер. Через час рассветет, обо мне так никто и не вспомнил. Пусть у всех Них все будет хорошо.
«И я ухожу, оставляя листок с единственным словом: Пора».
Я с тобой, я услышал тебя, я иду.
На затекших от долгого сидения на полу ногах Он подошел к окну, открыл его, встал на подоконник. Теперь из комнаты был виден только его силуэт, темный на фоне предрассветного неба. Он смотрел на умирающий месяц. Через минуту Его не стало. Пролетев семь этажей, точнее это Земля летела Ему на встречу, он ни на секунду не закрыл глаза, Он обрел покой. В тот самый момент, когда он ударился о Землю, в пустой квартире на седьмом этаже зазвонил телефон, никто не поднял трубку.
Звонила Она. Но было поздно, Он не обернулся, и Она опоздала. А магнитофон продолжал играть, наверное в последний раз.
«Доброе утро, Последний Герой!»
Осенний вечер третьего года.
Памяти Оськина Константина (1968 — 1996гг..)
: Воистину так. Амин
Все сообщения мини-чата
Регистрация
Забыли свой пароль?
Глупые и банальные слова.
Они уходили по разному. Те, кто был важен. В жизни.
Теперь они ушли, а я остался.
Талант не пропьешь, правда?
Я.