Что-то я в последнее время совсем разучился разговаривать... :) И поэтому решил записать одну маленькую историю, чтобы ты не грустила. А название у истории будет... ну, скажем...
Жил-был один мальчик... Он очень любил песни и музыку вообще. Он не любил Мусоргского, Бетховена, Чайковского и прочих великих композиторов, которыми нагружали в школе. Нет, он любил веселые (и не очень) песни, которые звучали по телевизору, в кино, те песни, которые пели его родные за столом или просто так между делом. Он любил слушать всё подряд и, даже когда делал уроки, ставил кассету с любимыми песнями, записанными с радио. Ему нравилось слушать, как мелодия изменяется, слова сливаются со звуками гитары или клавишных, а барабанщик уверенно держит заданный ритм. Впрочем, тогда он даже не знал, как именно играют на гитаре, а как на клавишных, что такое ритм и зачем его нужно держать. Ему просто всё это нравилось...
Ему так это нравилось, что знакомый его родителей подарил ему гитару, которая сначала была подвергнута доскональному изучению, а потом заброшена на антресоль. Лишь изредка он доставал ее и слушал, как звучат струны, когда их натягивает и отпускает палец, как они звучат, когда бить по ним с силой, и какой чистый у них звук, когда пытаешься играть двухкопеечной монетой... Но потом гитара рассохлась и ее выкинули на помойку...
Как-то по телевизору мальчик увидел синтезатор и то, как просто на нем играть. Ему так понравилась эта простота, что на день рождения (а может и не на день рождения, а просто так, без повода) он попросил родителей купить ему синтезатор. Он помнил, что с гитарой у него не сложилось из-за сложности в освоении инструмента, и думал, что вот теперь то уж точно он сможет сам что-то играть. Но и синтезатор постигла участь гитары. Иногда мальчик доставал его и пытался сыграть хоть бы какую-нибудь простую мелодию, но ничего не получалось. Потом синтезатор был заброшен на верхнюю полку шкафа и лежал там, пока его не отдали знакомым, сын которых также увлекся музыкой...
Мальчик повзрослел... Ему уже не нравилась та музыка и те песни, что он слушал раньше. Глупые слова и простой звук синтезатора не доставляли ему никакого удовольствия, а красивых мелодий ему слышать не доводилось. И тогда музыка стала появляться в его голове. Так отчетливо он ее слышал, что, казалось, мог повторить каждую ноту, если бы он их знал... Некоторые мелодии, которые он слышал, были очень красивые, и тогда он решил связать их с помощью слов. Он написал несколько песен, некоторые из которых ему нравились, а некоторые не очень...
А потом мальчик стал взрослым... И тогда ему стало грустно. А когда хорошему человеку плохо, это называется блюз... Когда мальчик услышал блюз, он понял, что это его музыка. Он настолько пропитался этими мелодиями, что купил себе губную гармошку, но и она была оставлена без дела... А мальчик иногда, когда остается один (дома или на улице, в метро или в кафе), закрывает глаза и тихо напевает песню на старый блюзовый мотив...
Жил-был один мальчик...
The End
Written by Gonzalez