Бертрам Росс — Пристрелите меня, поганого!

   "Чушь! — тут же воскликнет читатель, передернув плечами от столь престранного начало рассказа. — Как же это он, по вашему, мог вздыхать и говорить, когда у него в груди — дыра! Тьфу, посредственность! Уж лучше почитать новостные сводки, где искусства и живости, пожалуй, больше, чем здесь."

   Но постойте, друг. Оставьте пока критику для критиков и прочтите дальше.

   Грохнувшись на пол, шеф полиции Беркли закатил глаза, скривился в предсмертной гримасе и тут же испустил дух. Дыра в груди его звпузырилась от крови, серая рубашка приобрела темно-бардовый цвет.

   — Вот тут вы и ошиблись, господин Беркли, — процедил сквозь зубы сыщик Купер, пряща в карман пальто свой револьвер. — Всё в жизни возможно. И вы лично тому подтверждение.

   Он подошел к Беркли и, намереваясь проверить жив тот или нет, пнул шефа полиции носком ботинка в живот. Распростертое тело начальника вздрогнуло и...вдруг вскочило.

   "Ну уж это ни в какие рамки! — выкрикнет вновь уязвленный читатель. — Где же это видано, чтобы трупы вскакивали, а? Врешь, писака! Не бывает такого! Врешь!"

   Постойте-постойте, господа, вы ж само интересного еще не знаете. Дослушайте.

   Шеф полиции, с дырой в груди и перекошенным от злобы лицом, вскочил, захрипел и, насупившись, прогрохотал:

— Мать вашу, что за оскорбления? Как так можно работать? Просто произвол! А ну, привидите мне этого поганого сценаристишку — я сейчас ему покажу, как трупы пинать! Писака!

   Послышался звук "хлопушки", крик режиссера и кто-то из съемочной группы побежал за сценаристом.

   Начался очередной рабочий день на съемках фильма "Безголовые ублюдки".