Psihea —

Они налипают, как тополиный пух на покрывшееся испариной тело, теряют первозданную лёгкость и не дают себя стряхнуть. Их можно только смыть, выбравшись из кровати ради холодного душа. Но вырваться из привычного плена непросто. Когда дневной зной раскаляет воздух настолько, что даже вечерние сумерки не приносят облегчение, а текут подобно сладкому сиропу, мысли увязают в дремоте. Это состояние сковывает волю и сны могут властвовать безраздельно. Когда-то я не боялась их. Они были радужными и лёгкими, и рассыпались причудливыми узорами подобно осколкам в калейдоскопе. Но теперь всё иначе. Этот сон другой. Нефтяным пятном он затягивает гладь любого сочинения Морфея и я начинаю задыхаться. Последний глоток воздуха, который я пытаюсь ухватить, сражаясь за жизнь во сне, оборачивается глухим криком наяву. От него я и просыпаюсь.

Нервно обнимаю себя за плечи, убеждаясь в собственной безопасности и иду варить кофе. Стою над джезвой, вглядываясь внутрь тягучей смоляной гущи и прислушиваюсь, как сердце начинает стучать тише. Тише, тише.... Это всего лишь сон. Только сон. Тише...