Kasie Solo — Письмо (не)известному другу

Здравствуй, ДРУГ!

Знаешь, в последнее время мир вокруг меня путается и путается.. чем дальше тем страньше и страньше... тем чудесатей и чудесатей (с)Алиса из Льюиса Керролла.

А вчера я просто бредила, видимо... Что не могла отличить то ли я еще

сплю. то ли уже проснулась... Все путалось... А началось с того, что

где-то в час ночи я подалась в магазин за.. не помню чем... и на

выходи столкнулась с каким-то мужиком... Запах, одекалона...Знаешь,

такое бывает, чувствуешь какой-то запах, слышишь какую-то песню,

оказываешься в каком-то месте и определенный период твоей жизни

начинает снова оживать для тебя...с новой силой захлестывая, ты

теряешь ощущуение реальности... Не знаю было ли с тобой такое, но со

мной такое случается...

В итоге я пришла домой, рухнула на кровать, тупо смотрела в

потолок...В плере зациклило Madonna с ее Frozen...

Я просто плыла в своих воспоминаниях, не в состоянии отличить их ото

сна...

Секунду назад ты лежишь на кровати, смотришь в потолок, понимаешь, что

это не потолок, а белые облака и на самом деле, ты лежишь на

набережной, на коленях у Келебрин, чувтвуешь ее руки в твоих

волосах, ты закрываешь глаза, и чувствуешь, что на самом деле, ты

прижимаешь к себе плачущую Соньку, запах ее кожи щекочет тебе нозри,

ты гладишь ее по волосам, хотя нет, ты уже водишь ладонями по

остывшему песку, ты чувствуешь, как он скользит сквозь пальцы, дым от

костра медленно окутывает тебя с ног до головы, но ты чувствуешь, что

на самом деле это дым сигареты, ты сидишь на шатком стуле на кухне у

своего одногрупника и пытаешься втолкнуть себе в голову основы

росскийского законодательства, глаза слезятся от усталости... нет от

вспышек яркого света, потому, что ты в одном из ночных клубов на

собственно посвящении, кто-то хватает тебя за плечи, разворачивает к

себе.... нет ты влетаешь лицом в стену, ударяешься так, что звенит в

голове, на губах соленый привкус крови... на самом деле это просто

соль, ты слизываешь ее с тыльной стороны ладони залпом выпиваешь

стопку водки и прижимаешь руки к губам дабы не выплюнуть все назад...

на самом деле ты закрываешь глаза руками, чтобы никто не заметил

растекающейся туши, вокруг темно, звучит громкая музыка... ты

разводишь руки в стороны, порывисто вздыхаешь, вокруг гробовая тишина

ты на сцене, все ждут твоих финальных строк, ты читаешь поэму о войне,

ты облизываешь губы, наклоняешься к микрофону... и тишину разрывает

гром двух десяток пустых кружек, которые грямят по деревянному полу ты

в лагере, ты хочешь продолжения дискотеки, вместе со всеми ты кричишь

"За-ба-стов-ка!!!"... хотя нет, ты тихо шепчешь тысячу

извинений, ты снова опоздала, ты утыкаешься носом в кожанную куртку,

стараясь запомнить запах, как бьется сердце... нет, не сердце это Мырд

стучит своим гриндером по сцене и ободряюще подмигивает тебе,

Хамураппи успевает шепнуть "Тебе прийдется кричать, иначе они ничего

не услышат!", ты подходишь ближе к микрофону, первые аккорды

"Восьмикласницы" в дикой панковской обработке ударяют по ушам... это

всего лишь гром, дождь ливнем обрушивается на твое лицо, затекая за

шиворот, ты целуешься под дождем, тебя смывает потоками этой воды...

которая на самом деле соленая и пахнет йодом, тебя хватают за

шкварник, вытаскивая на воздух, ты понимаешь, что ты уже почти

умерла... нет, ты просто задыхаешься от гнева, как какого-нибудь

котенка, тебя тринадцатилетнюю стащили за шкварник с дерева, и не

торопятся опускать на землю, потому, что на самом деле тебя никто не

держит, ты падаешь совсем рядом со скальником, ты протягиваешь руку,

чтобы зацепиться, но зазбиваешь костяшки в кровь, в нос забивается

каменная пыль, которая пахнет джинсой и чем-то еще, тебя крепко хватают

за руки, прижимают к себе, не давая свалиться в топкий болотный ручей,

ты не хочешь отпускать рук... но мир переворачиватся с ног на голову, в

нос жестоко ударяет запах пота и ты падаешь на татами, чувствуя что

вот вот сломаешь хребет, совсем близко... ты падаешь в снег,

пушистый он обволакивает тебя, с веток сыплется еще и еще, белый.. с

трешенами.. как потолок в твоей комнате... ты лежишь в своей комнате

не в силах отличить бред от реальности...

Знаешь, если ты после этого моего письма скажель, что пора мне завязывать с алкоголем и прочими мрачными транками, я, наверное тебе поверю...

А пока просто прекращу судорожно царапать когтями по клавиатуре...

Потому, что.. что?

Искренне надеюсь на понимание...

...твоя?